Existen ciertas películas contra las que da miedo despotricar, pues están consideradas tales clásicos del séptimo arte que parece un sacrilegio poner en duda las infinitas cualidades y virtudes que las encumbran como Obras Maestras y clásicos indiscutibles. Un caso muy representativo es este célebre El silencio de un hombre.
Quizás es que los cinéfilos tenemos cierta tendencia a encumbrar algunas películas en cuanto nos llaman la atención por ser muy novedosas, absorbentes, embriagadoras, fascinantes o incluso irresistibles, como pasa con este film. Y no negaré ni una sola de esas cualidades en esta película, que representa como ninguna lo mejor del género noir francés y cuenta con la presencia de Alain Delon, cuya emblemática interpretación la ha convertido en un clásico casi desde el mismo día de su estreno. Del mismo modo, es encomiable la labor de Jean-Pierre Melville al dotar de ese romántico tono melancólico, ritualista, minimalista y trágico a toda la narración.
Ahora bien, dejando ya claras todas la virtudes cinematográficas de esta obra, pasemos a lo que ocurre cuando la analizamos lejos ya de la fascinación que nos produce un primer visionado. Pensemos en ese guion, que no hay por dónde cogerlo, y en la inverosimilitud que acompaña cada una de las escenas. ¿Se puede ser un asesino a sueldo más inútil, torpe y mediocre que el que interpreta Delon? ¿Cómo puede planificarse un asesinato de forma tan chusquera y poco profesional? ¿Dónde está la supuesta inteligencia e impecabilidad de sus métodos como profesional del crimen? Porque, vamos a ver, asesina de forma torpe y sin precauciones, su coartada es absurda e imposible, no se deshace de ninguna de las pruebas que puedan involucrarle y, encima, fuerza (con giros argumentales muy rebuscados del guion) ciertas pruebas adicionales en su contra.
En fin, que no hay por dónde cogerla. No hallamos nada que aporte coherencia a esta historia, lo cual nos desconecta por completo de lo que nos está contando. Aun así, no seré yo quien no la recomiende, pues, a pesar de ese desastroso guion, sí que contiene unos matices muy seductores (sobre todo por contemplar las magníficas interpretaciones de Delon y del superintendente de la policía -François Périer-, que lo persigue). Es la magia del cine, pues a veces, para deleitar, un film no tiene por qué ser perfecto, ni mucho menos.
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Manolete (2012) de Menno Meyjes (por Aurea García Fernández)
Hay películas malditas en la Historia del Cine y una de ellas es sin duda Manolete
figura señera del toreo en la postguerra española que marcó un hito en
la forma de torear, como antes que él lo hizo Belmonte verdadero
modernizador del arte del toreo.
Que un señor holandés se interese por una figura del toreo español ya es de por sí una rareza aunque si bien se piensa no lo es tanta pues ¿quién no ha visto o tal vez oído hablar del cartel de toros en el que figura como diestro el muy americanísimo cineasta Orson Welles? Si la memoria no me engaña en Galicia creo que fue el evento pero bueno eran otros tiempos, otras situaciones, y la cosa debió acabar como el rosario de la aurora.
Las críticas demoledoras han llovido sobre la película desde su estreno en Francia en el 2010 después de un sinfín de avatares judiciales por impago de la productora y después de hasta ocho montajes diferentes que al parecer hubo que hacer ¿quién aguanta eso? Y sin embargo...
Al fin el 24 de Agosto del 2012 pudimos ver la película en España y... oye, que la película tiene muchas cosas buenas, esa es la verdad verdadera, aunque también es cierto que no cuaja que no da en la diana pero !caramba! con semejantes dilemas judiciales y tantos dimes y diretes ¿cómo iba la peli a sostenerse en pie plenamente.
Luego hay otra cuestión y es la de que el director en ningún momento se plantea otra cosa que no sea la historia de amor apasionada y turbulenta entre el torero (al que si la memoria no me engaña se tildaba de homosexual) y la aspirante a actriz Lupe Sino, personaje que saca adelante con brío nuestra Pe, si bien su físico está muy alejado del de la tal Lupe si hemos de hacer caso a las fotos de la época.
El director Menno Meyjes no se plantea otra cosa que no sea la historia amorosa entre un hombre taciturno enamorado de la muerte y una mujer joven enamorada a tope de la vida.
El que vaya buscando otra cosa en la película se equivocará. Nada de planteamientos taurinos de altos vuelos, nada de la España miserable y derrotada de la postguerra salvo algún pequeño toque sobre el estraperlo de la recién descubierta penicilina que salvaba vidas pero que sólo se encontraba a precios desorbitados en "Chicote" y sitios así, o ese confuso amago policial de considerar a Lupe Sino una peligrosa republicana. Si alguien quiere saber algo sobre el tema del toreo que lea la maravillosa biografía (modélica en su género) "Juan Belmonte, matador de toros” que debe ir ya por la 4ª ó 5ª edición del desconocido y brillante periodista sevillano de la Generación del 27 Manuel Chaves Nogales. Ahí sí encontrarán sociología y planteamientos taurinos auténticos y verdaderos.
El arranque de la película engancha y de risas entre el público ni una, al revés, silencio y respeto, y hasta emoción contenida al menos durante la primera mitad que piensas por la buenísima fotografía y la estupenda producción artística que llegará a buen puerto pero no, las causas serán las que sean pero es evidente que el guión flojea, el montaje no hay por donde cogerlo y la peli patina sin remedio en un mar de confusiones y lugares comunes que la alargan sin esclarecer nada y sólo añadiendo confusión a la confusión, !una pena, de verdad!
No estoy de acuerdo con las críticas que ha recibido Adrian Brody pues está convincente dado el extremo parecido con el torero cordobés y lo mismo puede decirse del resto del reparto si exceptuamos a Nacho Aldeguer, que no da en absoluto la imagen ni el tipo "number one" del joven Luis Miguel Dominguín que ya apuntaba maneras.
Quizás los tiempos que corren no estén para trágicas historias de amor y muerte pero en verdad que estos personajes se merecían "su película" y desgraciadamente no la han tenido.
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Flores rotas (2005) por Bakunin
"Flores rotas"...¡Vaya manera de bostezar! Obtuvo el Gran Premio del Jurado de Cannes. ¡Cómo serían las otras!
Se narra la historia de Don, un hombre que fue un donjuan, eso dicen, pero después de ver que de galán nunca ha tenido ni una pizca el bueno de Bill Murray y que su personaje es más soso que Rajoy contando chistes (imagínenselo), no hay quien se lo crea. ¿O sí? Porque, claro, viendo los especímenes de mujeres taradas a las que conquistó todo sería posible.
La película consiste en:
1º- filmar hasta la saciedad a Bill Murray con cara de acelga (como bien se señala en alguna crítica en Filmaffinity), en silencio (que es lo más fácil, naturalmente, "oye Bill, piensa en las musarañas que nosotros te filmamos").
2º- planos del retrovisor del coche (¡qué gran acierto, qué maestría, qué originalidad..., qué tomadura de pelo!).
3º- planos de los aviones para ir rellenando el metraje necesario.
4º- mostrar a las cuatro mujeres seducidas tiempo ha, a cual más carente de interés alguno.
No hay ni siquiera un diálogo brillante, bueno.., es que no hay ni diálogos.
Aburrimiento, bostezos, desinterés, son las virtudes de este film indolente, apático, estúpido, en el que encima finaliza instigando al espectador a acordarse de la familia completa del director. Yo, habiendo visto el peñazo “Dead man” y este bodrio soporífero pongo una rayita a Jim Jarmusch para acomodarlo en un cajón donde guardo mis directores pestiños...,para que no se me olviden.
Vida fácil (1949) por Father Caprio
Los 40 fueron unos años especialmente fructíferos para Tourneur. Su famosa trilogía del terror y Retorno al Pasado entre otras supusieron una "década prodigiosa" para el realizador de origen francés. Sin embargo Vida fácil es, con diferencia, la más floja de todas las que realizó en este período.
La novela de Irwing Shaw, recordado también por Hombre rico, hombre pobre, probablemente daba para mucho mas juego, especialmente por lo que se refiere a la relación matrimonial del jugador (consagrado) de fútbol americano y su esposa, diseñadora en ratos libres, con una esbozada historia de engaños que los productores, un tanto pacatos, no se atrevieron a llevar más allá.
Por ello no sería del todo justo imputar la total responsabilidad de este semi descalabro a Tourneur que deja su sello en muchas escenas, con planos fotográficos mas que notables y una dirección de actores muy inteligente, consiguiendo incluso sacar partido de Victor Mature, algo encasillado en films históricos, y de Lucille Ball, más comedida de lo habitual. También de Lizabeth Scott, actriz que ya me dejó buenas sensaciones en El extraño amor de Martha Ivers y Callejón sin salida.
Dos apuntes finales:
Curioso, cuanto menos, que Jacques Tourneur no hubiese asistido nunca a un partido de fútbol americano. No era imprescindible, pero tal vez hubiese ayudado.
Otra curiosidad: La vigente Ley española contra la violencia de género no debió inspirarse en los comportamientos cinematográficos americanos al respecto. Visto lo visto. Y se hace extraño que los mismos productores guardianes de las moralidades matrimoniales y atentos a los deseos de los espectadores para darles los finales más convenientes guardasen, por partida doble, un delictivo silencio.
La novela de Irwing Shaw, recordado también por Hombre rico, hombre pobre, probablemente daba para mucho mas juego, especialmente por lo que se refiere a la relación matrimonial del jugador (consagrado) de fútbol americano y su esposa, diseñadora en ratos libres, con una esbozada historia de engaños que los productores, un tanto pacatos, no se atrevieron a llevar más allá.
Por ello no sería del todo justo imputar la total responsabilidad de este semi descalabro a Tourneur que deja su sello en muchas escenas, con planos fotográficos mas que notables y una dirección de actores muy inteligente, consiguiendo incluso sacar partido de Victor Mature, algo encasillado en films históricos, y de Lucille Ball, más comedida de lo habitual. También de Lizabeth Scott, actriz que ya me dejó buenas sensaciones en El extraño amor de Martha Ivers y Callejón sin salida.
Dos apuntes finales:
Curioso, cuanto menos, que Jacques Tourneur no hubiese asistido nunca a un partido de fútbol americano. No era imprescindible, pero tal vez hubiese ayudado.
Otra curiosidad: La vigente Ley española contra la violencia de género no debió inspirarse en los comportamientos cinematográficos americanos al respecto. Visto lo visto. Y se hace extraño que los mismos productores guardianes de las moralidades matrimoniales y atentos a los deseos de los espectadores para darles los finales más convenientes guardasen, por partida doble, un delictivo silencio.
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